Pensé en escribirte.
Tres simples letras: VEN.
Ven a despedirte como es debido, que es lo mínimo que merecemos.
Ven, que aún te espero con las lluvias de la tarde, y el vino de las noches estrelladas.
Ven, que aún ansío retratarte sin prestar atención a mis manos temblorosas.
Ven, porque aquí nada ha cambiado. Ni el amor ni el deseo mueren con la ausencia.
Ven y acaba el trabajo, dándome el golpe de gracia con un NO definitivo.
Pero VEN...
Desearía poseerte al amanecer del lunes,
perderme en los placeres que encierras
antes de perderme en la tediosa rutina.
Despertar antes que el día, antes que tú,
antes que el mundo entero
y con sigilo, lanzarme a explorarte.
Ser el animal desatado que
se deshace de tus escasas ropas
y el viento que delicadamente te acaricia.
Adueñarme de tus caderas,
conquistar las cumbres de tus senos,
pastar en tu vientre y saciarme en el manantial de tu boca.
Ser dentro de ti, pasión inflamada e
incontenible, la fuerza que nos trastorna
hasta el sobrecogedor climax.
Besarte con cierta ternura, con cierta lujuria.
Admirarte por completo una y otra vez antes de partir.
Desearía ser tuyo un lunes al amanecer...
No son sus rasgos, la armoniosa asimetría de su rostro.
No son las luces que desde sus mejillas danzan con la sombras perfiladas en sus sienes.
No es el brillo de sus ojos, ni la sugestiva apertura de sus labios, leve como un susurro.
No es su sonrisa peculiar, ni el sin fin de pecas de su nariz, ni la conjugación de todo aquello.
Es el rostro de la añoranza, del deseo reprimido, de la pasión sofocada.
Es la sonrisa que enloquece, la mirada ajena.
Es la nostalgia, la amanada ausencia.
Es retrato más difícil de dibujar...
La soledad me degüella en el instante en que le llamo. Ahoga el grito de su nombre.
La herida no sangra, pero la vida escapa por ella e intento cauterizarla con licor barato y amor propio.
Extraño lo que nunca fue, el placer de añorarle. El implícito masoquismo de esperar.
